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Mi madre

Mi madre es un ser humano excepcional. No lo digo yo; lo avala la gente que la ha conocido a lo largo de su larga trayectoria.

Tiene casi noventa años, y conserva una lucidez que asombra. Quizá una de las cosas que más le admiro es esa aceptación natural de la vida: como si, a pesar de su cansancio, nos quisiera demostrar que hay que ser longevos, envejecer con dignidad y, además, estar de buen humor mi padre ya no la acompaña desde hace mucho tiempo: murió a los 61 años.

Aclaro que mi padre nunca se quiso ir. Su muerte, aunque resultado de una pesada y larga enfermedad, nos pilló desprevenidos a todos; ninguno de sus ocho hijos, que yo recuerde, pudo conversar con él sobre la muerte, y menos aún aceptar con plena conciencia tan incontrovertible hecho.

Él fue admirable; su gozo por la vida era increíble. Se requerirían innumerables artículos para describirlo. Pero hoy en estas líneas, estoy hablando sobre mi madre.

Con ella, al menos yo, platico abiertamente sobre esta transición llamada muerte. Específicamente, sobre la de ella. Hablamos de este
proceso de manera natural, y es un verdadero alivio poder hacerlo sin temor ni ataduras.

Ese ser maravilloso y lleno de sabiduría me ha enseñado mucho de la vida, tanto cosas elementales y sencillas como profundas y complejas. Filosofar con ella es una delicia; disfrutar su mirada, reírse con ella y gozar cualquier cosa, por simple que sea, lo es también.

Transcribo uno de sus pensamientos, al que nombró La Estatua:

“A veces pienso que somos como un gran bloque de mármol por el que pasan los años, como el viento, sin medrar en lo más mínimo sus definidas formas. Pero un día la vida, nos golpea con su poderoso cincel, moldeándonos y convirtiéndonos en una estatua maravillosa… Y nos damos cuenta de que lo que no hizo el tiempo lo hizo el dolor”.

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